ordem de despejo

por favor, tire todas as suas coisas daqui.
as suas roupas, a sua alegria, a sua tristeza, os seus livros, os seus sapatos, a sua comida predileta, o seu perfume e o seu futebol de domingo.
por favor, não me desaponte, tire também aquela tarde que passamos rindo só de lembrar de situações que passamos juntos e nos fizeram rir.
leve também aquela noite que juramos que a gente era para sempre, e aquela viagem que planejamos tanto e não aconteceu.
tenha piedade e vá , e não esqueça de levar aquele cartão postal da itália que você me mandou jurando que aquela viagem só teria tido graça comigo.
não deixe para pegar depois, as suas meias, as suas piadas que de tão sem graça me obrigavam a rir por livre falta de opção, e a sua caneca preferida também.
ah, é bom você levar todas as sessões de cinema que fomos juntos, os jantares no indiano da esquina e aquela mania ou habilidade de falar todas as palavras junto comigo.
já ia me esquecendo das ligações de madrugada, das mensagens de texto e os códigos que usávamos em público.
agora o que você não pode esquecer mesmo, é a respiração quentinha que toda noite dormia quase que sincronizada junto a minha.
tire os abraços apertados e os sorrisos altamente irresistíveis, o mais depressa possível.
e é importante levar a sua mania de ser o meu audiolivro toda noite antes de dormir.
acho que não me esqueci de nada, já pode ir.
você tem cem anos, a contar de agora, para desocupar todos os cômodos, absolutamente todos os cômodos da minha mente.